Слово принадлежит наполовину тому,кто говорит, и наполовину тому, кто слушает.
Монтень
Пять дней.
Ничего нигде никуда.
Потому что я сдерживался, не хотел, знал, да чёрт знает ещё как это назвать.
Потому что я намеренно избегал этой смеси синего и ярко зелёного цвета. И сейчас не пойду, не хочу, знаю что будет хуже.
Но это тоже ты, такой другой, такой...не мой. И это не мешает мне любить тебя, даже такого.
А сейчас боль вновь растекается по тонким проводам вен.
Всё пройдёт...
Ты придёшь и снова всё пройдёт, и мне будет неважно где ты там, какой ты там...с кем ты там.
Припечатать твои плечи к шершавой поверхности стены.
Впечатать в них рисунок своей руки, линию своей жизни.
Впиться в шею, выгнутую мукой.
И не думать.
Два твоих слова - мой партнёр, и я снова чувствую шрамы на плечах.
Ты удивлённо выгибаешь бровь и абсолютно спокойным тоном продолжаешь пытку словами.
И я молнией вспыхиваю в шторме своей боли.